你爬起来，急不可耐地挥出拳头，他仍然欠揍地双手插兜，趁你举起胳膊的时候抬脚踢中你的腰侧——你扑在吧台上，扫落了三只杯子，吧台尖锐的角差点没把你的喉结磕碎。
　　他又一次收了手，等你站起来。
　　你认为他正在戏耍你，就像猫一次一次放跑老鼠，可是尽管你什么都知道，你会束手就擒？那就不是你了。
　　你第三次发起冲锋。这个词很好笑，但你真的就是突然窜起，一头撞在他的胸口，拳头差一点就能捣碎他的胃。他闷哼一声，扼住你肌肉紧绷的小臂，你们僵持起来。他说：“放手。”你当然不会听他的，而他的回应就是用鞋跟在你的脚拇指上狠狠跺了一脚，你尖叫着松了力道，他立刻抽回手用胳膊肘猛击你的后脑，一下！两下！三下！一直到把你砸在地上为止。
　　你本来有机会扶着桌面站稳，如果上面没有那么多泼洒的酒液的话；如果你没有陷入短暂昏迷又被一巴掌扇醒的话。你会站起来，你会反击，但事实是你正跪伏在地上，像溺水一样爆发出破碎的呛咳，他的脚就踏在你的背上。
　　“垃圾，”你听见他笑的声音，“你好没意思。向我求饶，我放过你。”
　　你说，滚！随后他跺在你背上的一脚也像你的感叹号那样重。
　　“会出人命的……”有人低声议论。
　　会出人命的，真的，你不怀疑。他的鞋尖游弋到你的后颈，稍加施力就害得你冷汗涔涔，一动也不敢动。脊椎很脆弱，你有听说过。你见过，你听过，就像踩断枯枝。
　　“认输，”你急促地喘息，羞辱和惊恐同时使你双颊发烫，“我认输！求求你……”
　　“唔。”你听见他喉咙里发出猫一样的咕噜声，你听见他笑了，好像又没有。过了几秒，他用鞋尖近乎安抚地轻轻拍拍你的后脑勺，然后把脚从你身上挪开。他走到你面前，你仰视他，喉结紧张地滚动，而他只说：“让让。”随后自顾自探身打开柜子，取出一只新的玻璃杯，要三指半的威士忌，兑汽水，加碎冰，和赔偿一起记在你的头上。
　　在他转过身和某些人击掌笑闹的时候，他手里的玻璃杯中的液体把你点燃了。你错觉你的汗、血液和生理泪水中都有酒精的味道。
　　他淡淡地瞥了你一眼，把空玻璃杯放在桌面上。
　　“叩。”
　　杯底轻叩桌面发出一声志得意满的轻响。你意识到机会来了。
　　一切都发生在一瞬间，你冲上来，把他的头狠狠扣在吧台上。你听见玻璃炸裂的声音，听见人群发出了真正的尖叫，听见他从喉咙里挤出一声虚弱的咕哝。
　　你以为他死了，还没有开始为杀人惊恐，就看见他缓缓抬起头，面容和英俊再也没什么关系，翻开皮肉的伤口从额角直切到眼角，使他睁不开左眼；一片碎玻璃还嵌在颧骨上，粘腻的血珠像爬虫从伤口逃逸。
　　他痛呼，你就不再觉得他那么可怕。
　　他捂着左眼试图把碎片从伤口拨出来的时候，你当然不会只愣在一边看。你对着他的下腹揣一脚，他把吧台撞得摇晃，没有迅速反击，就这样捂着眼睛、背靠吧台蜷缩起来，血从指缝间溢出，你听见了近乎抽噎的嘶嘶吸气声。
　　偷袭不好，但无所谓，现在局势完全倒向你。
　　你把他踢倒在地上，把他翻过来，骑在他身上，对准他的脸挥出拳头，一下、两下、三下，就像他用手肘击打你的后脑那样，发出骇人的钝响。血随着你的动作飞溅出来，抛出弧线。
　　你尝试把他的眼球摁向一地碎玻璃，而他的喉咙里发出半是惊恐、半是威胁的低吼，嘴角破口涌出的血混合唾液染红了唇纹。他挣扎，他的脑袋在你的手下颤抖，你好像能听见他颈骨每一个骨节互相摩擦、抗议地往回扭转的吱吱声。他的两只手抓住你的手腕，指甲很尖利，抵住你的静脉，划破表皮。
　　有人尝试割破静脉自杀。
　　大部分人割破静脉自杀。
　　你不打算让他帮你自杀。
　　一瞬间的迟疑让他抓住机会，扳着你的肩膀把你往边上狠狠一推，爬起来趔趄地逃跑。你跟着爬起来，撞上去，把他扑在地上，然后你做的第一件事就是摁住他的头往地上砸。
　　“咚！”
　　他一开始大叫、反抗，很快声音就小了。
　　“咚！”
　　“得有人拉住他……”
　　“打得太狠了。”
　　“先生！先生！”有人拉住你的胳膊，“别再打了！”
　　服务生拉住你的小臂，你就想到十几分钟前的他狠狠扼住你的小臂，指甲陷进肉里。你猛地挣开服务生，僵硬地转过头，当时你的表情比恶魔还恶魔。
　　服务生惊恐地一缩脖子：“至少别在店里……”
　　于是你提起他的头发，把他的脑袋提起来，你已经听不见多少呻吟了。你的理智告诉你，你可能搞出大麻烦了，但你感觉从来没有这么兴奋过。你就这样提着他的脑袋、提着他，把他拖出酒吧，拖进旁边的暗巷。
　　你只是把他拖出来，你不太确定如何处置他。在昏暗的一线光下，他看起来已经没什么地方能供你下手了。那片没能及时抠出来的碎玻璃还留在他的脸上，他看起来像被剪作抹布的一件旧衣服。
　　“你还不赖。”他说，抬起手，你马上摆出防御的姿态，但他只是颤颤巍巍地摸上自己的脸，把玻璃碎片拔出来，有的嵌得很深，你能听见他急促粗重的鼻息和手的颤抖。伴随粘腻的濡湿的响声，血从创口一股一股地涌出来。他破烂衣服下的腹部随着呼吸急促地收缩，像一种轻微的抽搐。
　　虽然他没说，但你就是知道他已经认输了。你的全身，被他揍过的地方和没被揍过的地方无一不在疼痛，但你还是咧开嘴笑了，摸出一支烟来叼在嘴上，点燃：“为什么要来招惹我呢？我都不知道你是谁。你他/妈的欠干吗？”
　　他被你扔在地上，背靠着堆叠在一起的木箱子，肿起来的眼眶让他很难抬起眼睛看你，尽管如此，你还是发现他的虹膜是灰绿色的；尽管如此，他的眼神里还是什么都没有，没有愤怒、没有羞耻、没有后悔，有一点疼痛——但那种疼痛就好像二手的、从别人那里艰难地共情到的，并不属于他自己。
　　“搞不好是的，”他说，“嗯，你想吗？”
　　你吓了一跳，但又觉得不应该被一个打不过你的基佬吓一跳，“绝不。”
　　“来吧，说不定试试就喜欢了。”
　　……………
　　“你是什么东西，以撒？”
　　你一边穿衣服一边问。
　　他在箱子上趴了一会儿，自己给自己翻了个面：“你觉得呢？”
　　“你不是普通男人吧。”
　　“那要看你认为普通是什么了。”
　　“……你说话很流利嘛。好像你的伤看上去不那么重了？”
　　“错觉。”
　　“你为什么招惹我？”
　　“因为我今天心情不好。”
　　“贱货。”你说。
　　以撒抬起头，再次用那种不带任何情绪的眼神凝视你，半晌才嘿地笑出声来。
　　你不知道他是怎么爬起来的，你不知道他怎样朝你冲过来、拳头怎样落在你的鼻梁上。他下手很重，却没有泄愤的意味，好像每个操过他的人都该被他狠揍一拳似的。
　　你昏迷了，不知道他往你脸上吐唾沫：“呸！你怎么敢用烟头烫我屁股。”
　　二十分钟后，你衣冠不整地被人从地上抬起来，解释不清楚为什么你会是这个光景，在医院的一天半是你人生中最感到羞耻的一天半，大家都在议论你。回家后，你把赔偿的钱寄到酒馆，从此没有再光顾过那一整个街区。
　　从那之后，你见过很多很多以撒那天穿的那种风衣，但是再也没见过以撒。
　　**
　　当你老了，罹患阿兹海默症，坐在轮椅上，很长很长时间什么也不干的时候，你开始有机会回忆过去。
　　虽然你连儿子叫什么都不记得了，但是你还记得，你的儿子是在你想着那个巷子里的红发男人的时候射出来的。这是你永远的秘密，然而年老的人就像漏风的门，你时常惊恐但不能自控地喊：“以……撒。”